Elle avait deux enfants qui ne venaient jamais la voir, ne lui écrivaient jamais. Elle était femme de chambre dans un hôtel minable. Quand je l'avais rencontrée la première fois elle portait des vêtements chics, chevilles fines chaussées de souliers coûteux. Sa chair était ferme, elle était presque belle. Les yeux farouches. Rieurs. Elle venait de divorcer d'un mari qui devait plus tard mourrir dans un accident d'auto, ivre, brûlé vif dans le Connecticut.
Et elle en était là. Mais on l'avais un peu aidée.
Ce type sait écrire, il y a pas à dire....
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