Mes mots, même contre tout l'or du monde, il n'y a jamais le compte.
J'ai qu'à écouter ce qui arrive à mes oreilles et ils accourent pour livrer bataille contre des moulins.
Il suffit que j'observe la messe de la peur ; où entre la météo et les résultats sportifs un journaliste aussi cravaté que pistonné s'alarme sur l'épidémie de la gastro dans son arrondissement de Paris,
à ce moment, j'ai envie de déblatérer des mots, des mots, où les anges fument de l'herbe et baisent dans toutes les pièces du paradis, ce genre de merde quoi.
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